O Guardador de Rebanhos (trecho 8)

                      Alberto Caeiro




Num meio-dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.


Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego de cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas - 
Um velho chamado José, que era carpinteiro.
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque não era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.


Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!


Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.


A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.


Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.


E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
" Se é que ele as criou, do que duvido " -
" Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres. "
E depois, cansado de dizer mal de Deus, 
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.


Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.


E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.


A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.


A Criança Eterna acompanha-me sempre
A direção de meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.


Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.


Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo um universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.


Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos os muros caiados.


Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.


Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.


Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.


Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há de ser mais verdadeira
Que tudo quando os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam?


Alberto Caeiro é um dos heterônimos de Fernando Pessoa.

Porta Estandarte

                          Geraldo Vandré/Fernando Lona

Olha que a vida tão linda

Se perde em tristezas assim

Desce teu rancho cantando

Essa tua esperança sem fim

Deixa que a tua certeza

Se faça do povo a canção

Pra que teu povo cantando

O teu canto ele não seja em vão

Eu vou levando a minha vida enfim

Cantando

Que canto sim

E não cantava se não fosse assim

Levando

Pra quem me ouvir

Certezas e esperanças pra trocar

Por dores e tristezas que bem sei

Um dia ainda vão findar

Um dia que vem vindo

E que eu vivo pra cantar

Na avenida girando

Estandarte na mão pra anunciar

Olha que vida

Tão linda

Tão linda

Perdida

Perdida

Fruto do Suor

                      Tony Osanah/Enrique Bergen

A terra nova era um paraíso

O milho alto e os rios puros

Dormia o ouro

A cobiça ausente

Era o índio senhor do continente.

Foram chegando os conquistadores,

Os africanos e os aventureiros.

O índio altivo se mesclou ao escravo

Nascia um novo tipo americano.

O interesse fabricou carimbos,

O ódio à toa levantou paredes

A baioneta desenhou fronteiras,

A estupidez nos separou em bandeiras.

Tenho um filho desta terra,

Foi um amor sem passaporte,

Se o estar foi brasileiro,

Não me chames de estrangeiro.

Cada pedra, cada rua 

Tem um toque de imigrantes

Levantaram com seus sonhos

Um país que não tem donos.

O suor fecunda o solo

E a semente não pergunta

Brasileiro ou imigrante

Só o fruto é importante

Não me sintas forasteiro

Não me inventes geografias

Sou tua raça

Sou teu povo

Sou teu irmão no dia-a-dia

canção do repertório do grupo Raíces de América. 

O feio vício da inveja

                 Lya Luft

Antigamente se dizia que a masturbação era o feio vício. Eu digo: a inveja é um vício feiíssimo, secundado pelo ressentimento. Juntos preparam o caminho do inferno. Não aquele religioso, com diabos espetando o  traseiro da gente, mas o do ridículo e da falta de respeito por si mesmo, para começar.

Aceitamos muito mal o sucesso alheio, a alegria alheia, o amor alheio. Quando não gostamos de nossa própria vida, odiamos pensar que alguém esteja contente com a sua. Supervalorizamos o momento bom do outro, não para o curtirmos com ele, mas como se isso o tornasse maior ou melhor que nós, e o tratamos como réu: culpado de não fracassar, não ser vaiado, não ficar sozinho nem mofar na prateleira. A mim em geral me diverte um pouco observar essas coisas, mas às vezes me espanta.

Lygia Fagundes Telles, a quem aqui homenageio, que me incentivou a fazer ficção nos idos da década de 70, já então reclamava do " olho turvo da inveja vertendo sua lágrima verde de bílis ". Pois outro dia tive de escutar alguém amargo e chato, além do mais bastante inadequando, condenando os chamados best-sellers e seus autores, na minha cara. Por acaso um entre meus tantos livros de momento vende bem, e não vou me desculpar por isso. Ao mesmo tempo tal pessoa injuriava os leitores que compram coisa tão ruim...

O que é um best-seller? Entre nós era, até pouco tempo atrás, o livro estrangeiro que vendia milhões, enquanto o autor brasileiro chupava o dedo. Hoje se rotula assim também o livro de autor brasileiro que não mofa nas prateleiras.

Quero dizer que cansei. Nem por desinformação, burrice ou má vontade me perguntem se, depois de ser tachada de escritora " complicada ", hermética e obscura por tantos anos, passei - para alguns menos elegantes - a " facilitar para me nivelar aos leitores ". Se só vulgarização e baixo nível vendem uma obra, o Espírito Santo - para quem nele acredita - teria descido de nível ao inspirar a Bíblia , o livro que mais vende no mundo. Somos realmente tão tolos?

Sempre há os que detestam autores cujo trabalho é mais amplamente reconhecido, seja por qualidade, sorte ou essa marca de imponderável que faz com que um livro " pegue " ou não. Sempre há os que acham defeito no empresário bem-sucedido (" deve ser corrupto "), no casal feliz (" mas com certeza ele a passa para trás "), na mulher bonita (" ah, mas eu soube que ela... "). A lista do ressentimento e da calúnia é longa. Sinto lhes dizer, mas coisas boas acontecem, pessoas às vezes se amam de verdade, felicidade existe, famílias podem ser unidas, sucesso ocorre e, acreditem, não é caminho para o céu ou porta para qualquer academia - nenhuma, aliás, me interessa.

De preferência, nem deem tanta opinião se não forem críticos, resenhistas, professores - e, mesmo aí, aceitem seus limites. " Seu primeiro romance foi o melhor de todos ", me diz alguém (depois dele escrevi mais uns nove...). " Você devia escrever só romances, são muito melhores que seus ensaios e  poemas ", opina outro, e alguém logo a seguir comenta: " seus ensaios são mais interessantes, esqueça a ficção ". Um livro meu de poemas que acaba de sair comete o pecado de aparecer em listas de mais vendidos: já me divirto imaginando a reação das pessoas que vivem reclamando que " brasileiro não lê ", mas criticam aqueles cujos livros vendem bem e aqueles que os compram.

Ninguém mais ou menos sensato ou vagamente bem-educado perguntaria à francesa Marguerite Yourcenar , se viva fosse e de repente vendesse bem um livro seu (Memórias de Adriano esteve nas listas...): " Madame Yourcenar, a senhora agora se rebaixou para agradar aos leitores comuns, os ignorantes que compram best-sellers? ". Então, não perguntem o mesmo a nenhum escritor brasileiro de sucesso. Somos igualmente dignos de respeito. Mas há quem não consiga deixar o feio vício. Ai de nós!

Minha História

                 Dalla/Pallotino
                 versão: Chico Buarque

Ele vinha sem muita conversa

Sem muito explicar

Eu só sei que falava

E cheirava e gostava de mar

Sei que tinha tatuagem no braço

E dourado no dente

E minha mãe se entregou

A esse homem perdidamente

Ele assim como veio

Partiu não se sabe pra onde

E deixou minha mãe

Com o olhar cada dia mais longe

Esperando, parada, pregada

Na pedra do porto

Com seu único velho vestido

Cada dia mais curto

Quando, enfim, eu nasci

Minha mãe embrulhou-me num manto

Me vestiu como se eu fosse assim

Uma espécie de santo

Mas por não se lembrar de acalantos

 A pobre mulher

Me ninava cantando cantigas de cabaré

Minha mãe não tardou alertar toda a vizinhança

A mostrar que ali estava bem mais

Que uma simples criança

E não sei bem se por ironia

Ou se por amor

Resolveu me chamar com o nome do Nosso Senhor

Minha história, esse nome

Que ainda hoje carrego comigo

Quando vou bar em bar

Viro a mesa, berro, bebo e brigo

Os ladrões e as amantes

Meus colegas de copo e de cruz

Me conhecem só pelo meu nome

De Menino Jesus

A versão desta música é de 1971, portanto, no auge da ditadura militar no Brasil. A composição original é italiana e chama-se Gesubambino. Na tradução literal seria Menino Jesus, vetada obviamente pelo conservadorismo da época.

Se analisarmos cuidadosamente a letra, veremos que existe toda uma alegoria entre Maria e Jesus; a diferença é que a mulher da música é uma prostituta e o Jesus nada tem de salvador.

Tenho verdadeiro fascínio por essa canção e pela possibilidade de interpretação que ela propicia. Todos nós sabemos a conduta irrepreensível que Maria teve e não acho ofensivo a comparação feita entre as duas mulheres... E além do mais, chamar o homem de Menino Jesus parece que o torna mais humano, como o verdadeiro Jesus sempre quis ser...

Há Sempre Alguém

O mundo inteiro está cheio de pessoas.
Há pessoas caladas que precisam de alguém para conversar.
Há pessoas tristes que precisam de alguém que as conforte.
Há pessoas tímidas que precisam de alguém que as ajude a vencer a timidez.
Há pessoas sozinhas que precisam de alguém para brincar.
Há pessoas com medo que precisam de alguém para lhes dar a mão.
Há pessoas fortes que precisam de alguém que as faça pensar na melhor maneira de usarem a força.
Há pessoas habilidosas que precisam de alguém para ajudar a descobrir a melhor maneira de usarem a sua habilidade.
Há pessoas que julgam que não sabem fazer nada e precisam de alguém que as ajude a descobrir o quanto sabem fazer.
Há pessoas apressadas que precisam de alguém para lhes mostrar tudo o que não tem tempo para ver.
Há pessoas impulsivas que precisam de alguém que as ajude a não magoar os outros.
Há pessoas que se sentem de fora e precisam de alguém que lhes mostre o caminho de entrada.
Há pessoas que dizem que não servem para nada e precisam de alguém que as ajude a descobrir como são importantes.
Precisam de alguém.
Precisam de um amigo.




autoria desconhecida

Para Pensar

Hoje existem grandes edifícios e estradas mais largas, porém,
temperamentos pequenos e pontos de vista estreitos.
Gostamos mais, porém, desfrutamos menos.
Temos casas maiores, porém, famílias menores.
Temos mais compromissos, porém, menos tempo.
Temos mais conhecimentos, porém, menos discernimento.
Temos mais remédios, porém, menos saúde.
Multiplicamos nossos bens, porém, reduzimos nossos valores humanos.
Falamos muito, amamos pouco e odiamos demais.
Chegamos à Lua, porém, temos problemas para atravessar a rua e conhecer nosso vizinho.
Conquistamos o espaço exterior, porém, não o interior.
Temos mais dinheiro, porém, menos moral...
É tempo de mais liberdade, porém, de menos alegrias...
Temos mais comidas, porém, menos vitaminas...
Dias em que chegam dois salários em casa, porém, aumentam os divórcios.
Dias de casas mais lindas, porém, de lares desfeitos.
Por tudo isso, proponho que de hoje em diante e para sempre...
Não deixe nada " para uma ocasião especial ", porque cada dia que você viver será uma ocasião especial.
Procure Deus, conheça-O, leia mais, sente na varanda e admire a paisagem sem se importar com as tempestades.
Passe mais tempo com a família e com seus amigos, coma sua comida preferida, visite lugares que ama.
A vida é uma sucessão de momentos para serem desfrutados, não apenas para sobreviver.
Use suas taças de cristal, não guarde seu melhor perfume, é bom usá-lo cada vez que sentir vontade.
As frases " um dia desses ", " algum dia ", elimine-as de seu vocabulário.
Escreva aquela carta que pensava escrever " um dia desses ".
Digamos aos nossos familiares e amigos o quanto os amamos.
Por isso, não protele nada daquilo que somaria à sua vida sorrisos e alegria.
Cada dia, hora e minuto são especiais... e você não sabe se será o último...




autoria desconhecida

Círculo Mágico

O Círculo Mágico é uma expressão inspirada nos rituais

e costumes da era primitiva.

Todas as atividades consideradas importantes para estes povos

eram celebradas em forma de círculos,

denominados MÁGICOS.

Acreditavam estes povos que, através da energia

emanada entre as pessoas componentes da roda (círculo),

os maus espíritos eram afastados e os bons ali

permaneciam.

A forma circular vem-nos acompanhando 

ao longo da história nas rodas cantadas,

na forma de lua cheia, do sol,

da Terra, da bola.

No círculo enxergamos todos no mesmo plano,

enxergamos aquele que está perto

e os mais distantes.

Não há o primeiro, nem o último.

Nele nos sentimos iguais.

E... Quando entramos no círculo,

não estamos a disputar liderança.

Estamos confiando nos amigos.

Afinal... só damos as costas

ao outro quando nele confiamos.

A SIMBOLOGIA DO CÍRCULO MÁGICO

- neste círculo somos todos iguais;

- não há o primeiro, não há o último;

- estamos todos no mesmo plano;

- neste círculo enxergo você à minha direita, você à minha esquerda e você distante de mim;

- que permaneçam neste círculo: a motivação, a cooperação, a disponibilidade, o ânimo, a comunicação efetiva, a flexibilidade, a alegria, o compromisso comigo e como o outro;

- expulsemos do círculo mágico: a desmotivação, a crítica maliciosa, a apatia, a inveja, a competição exagerada, o autoritarismo e as  forças negativas;

- e... neste círculo simbolizamos nossa força de união como grupo;

- mesmo quando ele for desfeito, permanecerá a força do CÍRCULO MÁGICO.

autoria desconhecida

It's Raining Man

Em noites de Lua cheia

                    Marina Colasanti

Houve um tempo em que a Lua era só cheia, sempre redonda, visível, igual. E nesse tempo houve uma noite em que, avançando no céu, ela se viu de repente refletida lá embaixo, na água parada de um poço. Achou-se tão linda, mesmo a distância, que quis se ver mais de perto. E desviando-se do seu caminho, aproximou-se, debruçou-se na beira do escuro, debruçou-se mais, até que... tchibum!!! sem nem saber como, caiu lá no fundo.

A noite fez-se negra como nunca. Calaram-se os sapos, emudeceram os grilos. Pela primeira vez prisioneira, a Lua foi obrigada a esperar a chegada do dia.

E assim, presa entre paredes limacentas do poço, o pastor a surpreendeu quando chegou na manhã seguinte, para dar de beber às suas ovelhas. A princípio não conseguiu acreditar. Olhou para o céu, procurou entre as nuvens. Só o sol brilhava. Tornou a olhar para baixo. Não havia engano possível. Redonda e branca a Lua parecia boiar na água, como uma gema na clara.

O que fazer para tirá-la dali? Devagar, cuidando de não acertá-la, o pastor baixou o balde. Esperou que afundasse, depois balançou-o de leve. E começou a puxar a corda. Tentava pescar a Lua. Mas o balde era pequeno, a alça atrapalhava, e a  Lua, molhada, escorregava feito um peixe. Vezes e mais vezes o pastor tentou, sem resultado. Quanto mais insistia, mais nervoso ficava. Quanto mais nervoso, mais improvável a pescaria.

Por fim, desconsolado, sentou-se. Ao redor, as ovelhas pastavam, alheias aos seus esforços. O sol já havia avançado muito. Quando a tarde chegasse ao fim, nada mais poderia ser feito. E era preciso libertar a Lua para que iluminasse a noite.

Então, como se a tivesse colhido entre as avencas, a ideia mais simples lhe ocorreu.

Rodeou o poço com os braços, respirou fundo, e puxou com tanta força que, num arranco, conseguiu entorná-lo de boca para baixo. Lá veio a água toda, escura como um rio. E no meio da água, a Lua, rolando sobre a grama.

Rolou, rolou, parou junto ao focinho de uma ovelha. Que vendo-a tão branca e lisa, numa só bocada a engoliu.

Em vão o pastor sacudiu a ovelha, em vão levantou-a pelas patas traseiras para obrigá-la a vomitar a Lua. O que ela havia engolido, engolido guardou. E o pastor não teve outro remédio senão juntar o rebanho e voltar ao redil.

Porém à noite, trancada a porta, apagado o lampião, percebeu que o redil continuava iluminado. Era a ovelha comilona que brilhava, aluz da barriga varando pele e pelo.

Latia o cachorro, agitavam-se as outras ovelhas. Com  aquela luz, ninguém conseguiria dormir. O pastor pegou a ovelha no colo, levou para fora. E depois de ajeitá-la sobre alguma palha, voltou, trancando a porta do redil enfim escuro. No calor do rebanho, dispôs-se a dormir.

Dormiam todos profundamente quando o lobo, que vagava pela noite em busca de comida, passou ali por perto. E vendo uma luz onde sempre havia escuridão, foi se aproximando aos poucos. Esgueirou-se atrás de uma árvore, deslizou para trás de um arbusto, rastejou quase. Até encontrar aquela ovelha, mais branca que qualquer outra, dormindo indefesa. E num salto, antes que conseguisse acordar, devorá-la.

Agora, com a ovelha e a Lua na barriga, era ele que brilhava. Mas, sem sabê-lo, certo de estar protegido pela escuridão, continuou suas andanças. E andando, aproximou-se da aldeia.

Mais do que o uivo, foi a estranha claridade que alertou o caçador. Há tempos vasculhava os bosques atrás daquele assassino de rebanhos. E eis que, de repente, o tinha ao seu alcance. Levantou o fuzil. Por mais que se esgueirasse, o lobo enluarado era um alvo fácil. De nada lhe adiantaram o tronco da árvore, os galhos do arbusto. Bastou um tiro. E lá estava ele estirado, morto.

A pele luminosa era troféu bem melhor do que o caçador havia esperado. Mas, assim que rasgou a barriga do lobo com o facão, a pele apagou-se. A Lua, mais uma vez, rolou branca sobre a grama.

Branca, redonda, e úmida. Foi fácil para o caçador confundi-la com um queijo. E antevendo a alegria das quatro filhas que dormiam em casa, guardou-a no bornal.

Clareava a manhã quando o caçador depositou a Lua sobre a mesa da cozinha. Ferveu o leite, partiu o pão. As meninas, ainda de camisola, esperavam. Então ele pegou o facão e cortou a Lua em quatro pedaços de acordo com o tamanho e a fome de cada uma. A mais velha ganhou o pedaço maior. O outro foi para a segunda. Um menor coube à terceira. E a caçula, que era ainda tão pequena, ficou apenas com uma fatiazinha estreita.

Comeram tudo. Não ficou nada nos pratos. E com seus pedaços de Lua na barriga, por baixo das camisolinhas brancas, foram brincar do lado de fora da casa.

Brincaram naquele dia, voltaram a brincar no dia seguinte. Não sabiam que a Noite, cansada da escuridão, havia decidido tomar a Lua de volta.

No terceiro dia, as meninas pulavam corda no gramado, quando uma águia branca veio descendo em círculos lá do alto. Um súbito mergulho, as garras cravadas na roupa da mais velha, elá se foi ela carregada para o céu. Logo, baixou uma cegonha branca e, agitando suas grandes asas, agarrou a segunda com o bico, subindo com ela para o azul. E desceu uma gaivota branca para buscar a terceira. E uma pomba branca levou e menorzinha pela trança.

A águia voou, voou. A garça voou, voou, voou. E voou a gaivota. E a pomba voou. Até chegarem na grande lona da noite. Onde, abrindo garras e bicos, depositaram as irmãs.

Ali elas vivem até hoje, revezando-se para iluminar a escuridão. Há noites em que a mais velha fica acordada, enquanto as outras dormem. Noites em que a vigília cabe à pequena, ou à do meio. E até mesmo noites em que todas dormem abraçadas, e a  única luz visível é a das estrelas. Mas as noites mais bonitas são aquelas em que as quatro ficam acordadas e, como naquele dia distante, brincam de roda, girando de mãos dadas no céu. É quando, olhando daqui debaixo, vemos a Lua inteira, redonda, cheia. Como antigamente.

conto do livro Entre a Espada e a Rosa.